as invasões bárbaras

2011-11-25T17:56:00.001-08:00

sou um moderado admirador do pacheco pereira. apesar dos desvios maoistas para que resvala, às vezes, nos métodos, a sua vida liberal de rendido às virtualidades da sociedade aberta. talvez por isso ache que o melhor lugar para encontrar pp é quando ele se situa no centro da oposição quando o psd está no governo. não é que seja uma consciência crítica ou que esteja excluído de qualquer venalidade a que todos nós estamos sujeitos, como o ressentimento, a vaidade ou o espírito de revanchista. ou mesmo de doses ligeiras de demagogia. mas é desse lugar, de onde, apesar de tudo, tem os momentos mais lúcidos.

2011-11-25T17:55:00.001-08:00

curioso. imersos nesta tecnologia opinativa, não temos tempo para nos confrontarmos connosco mesmos. do alto da auto-indulgente e presuntiva coerência – esse valor monolítico – vamos derramando pelas redes sociais em geral e pelo mundo em particular as nossas visões. se a crise é, etimologicamente, transição, é a melhor ocasião para que redobremos a atenção sobre nós mesmos. não nos tomemos muito a sério. vigilância sobre nós e deixar o mundo passar um pouco mais ao largo.podemos começar por ler e rememorar tudo o que dissemos, escrevemos e pensámos, sobre o estado das coisas ao longo dos últimos meses. três ou quatro bastam. o suficiente para conseguirmos, com necessária auto-ironia, soltar uma sonora gargalhada sobre a nossa presunção. e para ter a exacta consciência da nossa ignorância e perplexidade sobre o que se está a passar. o ego não sofrerá pela via do riso.falo por mim.

2010-05-11T14:59:00.001-07:00

daniel,
gostava imenso que te demarcasses de um post absolutamente asqueroso que o vieira, decerto em momento da mais fina indigência mental, produziu.
obviamente que não será humor – decerto concordarás comigo: não é nenhum cartoon a versar a pedofilia entre membros do clero, não tem nada a ver com liberdade de expressão, nem tão pouco com qualquer ideia de luta entre racionalidade e fé, ou ateísmo e cristianismo.
11/9 em ny ou 11/3 em madrid são tragédias, feridas abertas no coração da humanidade. nada tem a ver com uma missa do papa ou qualquer outra coisa. assim de repente é como permitires possível a comparação de auschwitz com alvalade xxi. há barreiras que a própria linguagem, por mais criativa e inventiva que seja, é incapaz de ultrapassar. trivializar o terror só é possível para imbecis sem a mínima ideia de integridade humana.
digo-te isto com a imensa consideração que tenho por ti.

abraço,
j

Um Papa alemão na tormenta

2010-05-11T02:29:00.000-07:00

"... compreendamos, acima de tudo, que o Evangelho fala sempre da Igreja como de uma Igreja de pecadores, o que é justamente o seu rasgo específico"
cardeal Ratzinger in Deus Existe?

Que apenas meio século após o holocausto a Santa Igreja católica, apostólica e, sobretudo, romana, tenha eleito um papa de nacionalidade alemã, ainda espantou um mundo onde ninguém se espanta com coisa nenhuma. Muitos se escandalizaram, então, menos por considerações duvidosas, quase racistas, do que pelo perfil e reputação teológico-pastoral do novo eleito, o cardeal Ratzinger, com vinte anos de chefia à frente do dicastério, guardião da ortodoxia, da Propaganda Fide.

Quando se pensa que desde os tempos de Carlos V, até João Paulo II, só um Papa não fora italiano (Adriano VI), esta nova eleição de um "estrangeiro" era, já em si, uma surpresa e quase um milagre. A opinião católica e a do mundo tinham de lhe reservar um acolhimento e uma atenção à altura de uma tal surpresa.

Em breve o lado teutónico foi esquecido. Suave, delicado, grande intelectual, o novo Papa que sabia não poder contar com o efeito mediático de João Paulo II, nem fazer esquecer "o bom" Papa João XXIII, mau grado algumas intervenções no tabuleiro político, ou assim tido na óptica profana, que suscitaram reacções ofuscadas, conseguiu fazer esquecer que era alemão e tivera o magistério da disciplina e vigilância da Igreja. Duas encíclicas encontraram um eco atento nos meios intelectuais católicos e, para além deles, em gente que não esperaria dele textos teológico-proféticos, como os de alguns dos seus famosos predecessores. Tranquilamente, esse grande teólogo e filósofo, a par do movimento de ideias da sua pátria, relembrou na ordem da exegese, e em termos originais relativamente à tradição, a leitura da mensagem cristã como Amor, renovando-a na sua semântica, ao ter em conta os laços estruturais entre Eros e Agape. Sem audácias provocantes, um pouco na senda e como eco a um célebre ensaio de Anders Nygren, com esse título. O mesmo fará na revisitação e explicitação da doutrina social da Igreja, o que surpreendeu - dentro e fora dos meios católicos - gente que há muito o tinha catalogado - nessa matéria em particular, mas também nos domínios da ética e dos costumes - como um dos Papas mais conservadores, uma espécie de Pio IX redivivo. O que é totalmente inexacto.

E de súbito, como em simetria com a crise do Ocidente na ordem profana (economia, política e ética), sofrida pelo comum dos mortais como uma ameaça e um desafio ainda em curso ao tipo de civilização que é a nossa, abate-se sobre a Igreja uma espécie de vendaval ético-histórico, ampliado pelo mediatismo planetário, senão de todo inédito (antes pelo contrário), o mais apto para atingir a Igreja instituição e a feri-la, não no coração da sua mensagem, mas na imagem que a define e caracteriza a sua missão "exemplar".

Em nada, a título pessoal, Bento XVI tem a ver com esse escândalo, por ele mesmo descrito e sofrido como tal, mas foi sobre ele, sucessor de Pedro, que caiu o reflexo profano, mundano, desse fait-divers que não se parece com nenhum outro. É uma injustiça objectiva e ninguém o saberá melhor do que ele. A Igreja não é nenhuma barca angélica. Está no mundo e pertence ao mundo. Não existe para impedir o mundo de passar mas para santificar o mundo que passa. De resto, já tem no seu fundador o mais incontornável dos juízes.

O drama - humano, social, ético e simbólico -, com que a Igreja se viu e vê confrontada e a que o actual Papa teve de fazer frente com determinação e humildade possível, pertence justamente àquele domínio do "oculto", para não dizer do recalcado, que conferiram precisamente à mesma Igreja onde ela foi - e é ainda - a instância não apenas religiosa e ética condicionante e sancionante dos desvios ostensivos dessa ordem, um papel capital. Em termos simples, e antes da era Freud - curiosamente também em vias de contestação clamorosa - esses entorses à prática ética, subdeterminada pelo continente submerso ou visível daquilo que é tido como "pecado" numa perspectiva que, sendo religiosa, é mais do que isso, fez da Igreja durante séculos "o confessionário" colectivo diante de quem se exorcizavam os "pecados" do mundo, os dessa ordem e sobretudo e, ao mesmo tempo, a instância do perdão e da remissão.

Claro que hoje e, em particular, neste Ocidente descristianizado as coisas não se passam assim. Como a Igreja, os confessionários conhecem os efeitos dessa desertificação religiosa. A massa indiferente dos cidadãos até pode receber com alívio ou júbilo este percalço espectacular da velha Igreja, instituição impecável que perdoa os pecados do mundo, revestindo à força, e dolorosamente, o estatuto de "pecaminosa", ela que é, histórica e simbolicamente, a expressão sublimada da consciência da humanidade como pecadora e ao mesmo tempo instrumento da sua redenção.

Numa óptica assumidamente profana, tudo se passava (ou passa) como se a Igreja julgasse o mundo e o mundo não a pudesse julgar. Ainda - pelo menos para quem nasceu e foi educado no seio da Igreja e com referência aos seus valores míticos - ou mitificados - não se é facilmente indiferente e menos ainda cinicamente espectador de um drama tão doloroso como o que engloba ao mesmo tempo as vítimas dele e os que dela abusaram sendo os guardiões não apenas de uma fé, como da sua mera dignidade humana. Claro que esse "drama" é universal, porventura o terá sido sempre. Mas desse "drama", sem sujeito próprio, o que importa no contexto cultural do Ocidente em especial - e não só - é que uma instituição tão singular - e para muitos de nós referência única na luta pelo combate pela definição do destino espiritual e cultural da humanidade - como a Igreja esteja vivendo esse vexame e essa agonia com uma provação misteriosa. E quem sabe como uma revisitação e rasura futurante de clamorosas quedas históricas da sua vocação redentora que continuam como um espectro a ensombrar a mensagem de luz onde o Evengelho nasceu. Em visita a este velho país cristão, Bento XVI, no centro de um drama que tem exorcizado, não sem coragem, não terá aqui, como o poderia ter em outros espaços, nem comentários sarcásticos, nem exaltações perversas de quem contempla a barca de Pedro outrora em excesso triunfalista, num mau passo. Apenas votos para que essa barca passe para a outra margem de si mesma, como o Mestre a convidou.

Lisboa, 9 de Maio de 2010

Eduardo Lourenço

benfica

2010-05-09T16:25:00.000-07:00

É por não gostar de futebol que sou do Benfica.

Tal como compreendo como é que há portugueses que conseguem

ser de outros clubes.O Sporting, o Porto podem jogar bem e o

Belenenses e a Académica podem calhar bem em sociedade,

mas só o Benfica, como o próprio nome indica, é o

próprio Bem. Que fica.

Só o Benfica pode jogar mal sem que daí lhe advenha algum mal.

Basta olhar para os jogadores para ver que sabem que são os

maiores, que não precisam de esforçar-se muito, porque são

intrínseca e moralmente a maior equipa do mundo inteiro.

Porquê?

Ninguém sabe. Mas sente-se. Quando perdem, não se indignam,

não desesperam.

Eusébio só chorou quando jogou por Portugal.

Quem joga no Benfica tem o privilégio e o condão de

estar sempre a sorrir.

Não conseguem resistir.

O Benfica, a bom ver, nem sequer é uma equipa de futebol.

É um nome.

É, como dizem os brasileiros, uma "griffe". Têm uma cor.

Antes de entrar em campo, já têm um mito em jogo, já estão a

ganhar por 3-0, graças só à reputação.

Quando o Benfica perde, parece sempre que quis perder.

Essa é a força inigualável do Sport Lisboa e Benfica - faz

sempre o que lhe apetece.

O problema é que lhe apetece frequentemente perder.

Qual é o segredo do Benfica? São os benfiquistas.

São do Benfica como são filhos de quem são.

Ninguém "escolhe" o Benfica, como ninguém escolhe a Mãe ou o Pai.

Em geral, aliás, os benfiquistas odeiam o Benfica e

lamentam-no no estádio e em casa, mas pertencem-lhe.

Quanto mais pertencemos a uma entidade superior, seja a Família,

a Pátria, Deus - ou o Benfica - , mais direito temos de criticá-la

e blasfesmá-la.

Não há alternativa.

Em contrapartida, os sportinguistas e portistas parecem

genuinamente convencidos de que apoiam as equipas deles porque

são as mais dignas ou as melhores.

Desgraçados!

Se fossem coerentes, seriam todos adeptos do REAL MADRID,

AC MILAN, etc, etc.

No Benfica, não se exige qualquer lealdade. Só se pede,

em relação aos adeptos de outros clubes, caridade e comiseração.

O Sporting, por exemplo, tem a mania e a pretensão de ser "rival" do

Benfica, um pouco como o PSN se julga crítico parlamentar do PSD.

Mas, se se tirasse o Benfica ao Sporting, o Sporting deixaria de existir.

O Benfica é um grande clube porque tem história e talento suficientes para

não dar importância aos resultados.

Tem uma tradição de "nonchalance" e de pura indiferença que não tem igual

nos grandes clubes europeus.

O Benfica não joga - digna-se jogar.

Não joga para vencer - vence por jogar.

Odeio futebol.

Mas amo o Benfica.

As opiniões de quem gosta de futebol são suspeitas.

Claro que os sábios são do Benfica. Mas a força deste grande clube está nos

milhões que são benfiquistas apesar do Benfica, apesar do futebol, e apesar

deles próprios.

Em contrapartida, aposto que a totalidade de pessoas que são do Sporting ou do

Porto, por infortúnio pessoal ou deficiência psicológica, são sócios.

A força do Benfica, meus amigos, está em quem não paga as quotas, que não

vai a jogos, quem não sabe o nome dos avançados - isto é, no resto do mundo.

O Benfica, é o Benfica.

E o que tem de ser - e é - tem muita força.

Miguel Esteves Cardoso

rosa mecânica

2010-05-05T08:28:00.000-07:00

Pedro Silva Pereira, Enric Vives-Rubio, 2010

Alex, A Clockwork Orange, Stanley Kubrik, 1971

laicos lacaios

2010-05-05T05:44:00.000-07:00

A VISITA DO PAPA tem gerado em vários países, Portugal é um deles, um surto de imbecilidade considerável. À falta de anticlericalismo popular, há agora uma nova forma de anticlericalismo intelectual de parte da esquerda « fracturante ». Enquanto não houver um Papa que seja mulher, lésbica, negra, de preferência não crente, e que vote nos EUA no Obama, os Papas, em particular este, são alvos preferenciais. E este acirra os ânimos de forma muito especial porque é branco, alemão, conservador, teólogo, e conhece bem demais a impregnação da doutrina cristã pelas variantes na moda desde os anos sessenta de « progressismo » esquerdizante. A absurda intolerância dos « fracturantes » exerce-se então em toda a sua amplitude.

JPP

O problema dos jacobinos fracturantes, sacerdotes da religião racionalista, é deslocarem o debate das instituições para o território da crença. E isto?, não é um modo de proselitismo?
Apagar a religião, as religiões, do espaço público é matar e afastar da discussão pública forma(s) do conhecimento moral e ético mais antigo e pertinente que uma nova barbárie racionalista trivial.
O séc. XX mostra-o, e é por isso que Ratzinger, que o sabe, o diz: resistência (dos poucos) é rua a rua, porta a porta.

bloco central europeu

2010-05-05T05:13:00.000-07:00

O que mais fustiga na crise é a redução do que é pensável. À direita, à esquerda, em Bruxelas - et pour cause - Lisboa, a restrição da realidade, operada pela política, a uns quantos dogmas económicos e financeiros. Ou a redução da polis e uma mercearia de bairro.

E isto toma proporções tanto mais trágicas quanto, provou-se nos últimos dias, bastaria à política uma palavra. Apenas uma palavra. Melhor, fazer aquilo que lhe compete, no domínio da linguagem, que é o seu campo e é a fronteira para a transformação do real.

europa caffe#5

2009-12-07T12:49:00.001-08:00

[September, Gerhard Richter, 2005]

europa caffe#4

2009-12-07T05:16:00.000-08:00

Mas já antes Agostinho de Hipona o afirmava. Muito antes da ansiedade pelo entendimento das coisas pela pureza da razão: dilige et quod vis fac, vertida, traduzida, pelos séculos em ama et fac quod vis.
Uma colisão a que somos convocados pelo desejo. Homens em colisão com o século, hipotecados à memória, pela tensão do futuro. Uma forma escolhida de beleza das coisas.
Um fracasso resoluto: há tanta coisa que é preciso abandonar para passar pela porta estreita.

circunstancial#2

2009-12-07T02:00:00.000-08:00

A possibilidade do regresso à memória. Ao alimento das escolhas. A duração é o que de nós e em nós produz a significação da realidade. É a organização da vida.
Não na cronologia, não na narrativa linear das coisas que se sucedem nos rumores do jornalismo e nos murmúrios da ciência e no alvoroço da filosofia: a aleatoriedade, subordinada ao regime da in-consciência; a sucessão das imagens que nos habitam e não dos conceitos que erguemos e reduzem a realidade ao catálogo ambíguo das palavras. Uma espécie de complacência onde importa é a aguda consciência do eu no mundo. Uma nova ordem que emerge da supressão da realidade, o caminho de regresso, nova construção da realidade nova. O eterno retorno ao eu como registo e fixação e inscrição do eu-no-mundo. Duração como recuperação e regresso da experiência do real.
A experiência, movimento contínuo, não sucessiva, irrepetível, dos lugares e das coisas. A experiência e o desejo do consolo do mundo: a beleza é a transcendência do mortal, na sua inteligência – racionalidade – à sua condição passageira – animal.
O elogio do tempo, da efemeridade das coisas que permanecem, que nos conduz na noite à união. Ser vivo com as coisas do mundo. O lugar, o salto, o abismo, o regresso.

E finalmente:
feliz todo aquele que tem os seus locais de duração;
porque, mesmo que para sempre seja forçado a partir para uma terra estranha,
sem esperança de regressar ao seu próprio ambiente, não será jamais um expatriado.

E os locais da duração também nada têm de notável,
muitas vezes nem estão assinalados em nenhum mapa
ou não têm no mapa qualquer nome.

Um modelo perfeito do mundo inteiro.
[...] a festa de agradecimento da presença no lugar.

Impulso temporal da duração, tu rodeias-me
de um espaço descritível
e a descrição cria o espaço que se lhe segue.

[...] acabo por não ser simplesmente só eu.
A duração é o meu desprendimento,
ele deixa-me sair e ser.

[Poema à Duração, Peter Handke]

adenda:
Quando interagimos com as coisas da nossa vida, tudo muda. Se nada mudar, somos idiotas.

circunstancial

2009-12-06T09:08:00.000-08:00

A permanência do mortal no mundo adequa-se às coisas: adequa as coisas à sua passagem breve. É nessa pequena extensão do tempo, no lapso em que o homem permanece junto às coisas, que o mundo oferece abrigo ao que é humano. E é em movimento activo, de acontecimento continuado, que se desenrola e desdobra o construir e o habitar.
Construir é, então, edificação das coisas como reunião das coisas. A reunião do homem com as coisas. Do homem com o mundo.

your blue room

2009-12-04T06:45:00.000-08:00

[Portrait of a Young Woman, Meredith Frampton , 1935]

Em especial, falava-se nessas crónicas de um castelo «cuja porta de dois batentes não servia nem para entrar nem para sair. Era destinada a ficar fechada. Sempre que um rei morria ou outro rei herdava o seu augusto trono, acrescentava por suas mãos uma nova fechadura à porta. Nela houve, por fim, vinte e quatro fechaduras, uma para cada rei».

[A Vida Modo de Usar, Georges Perec, 1978]

Um ligeiro desconforto com o puzzle de Perec. As personagens não habitam realmente. Como que evocações através dos objectos, minuciosamente descritos, que se organizam pelos compartimentos das casas. Alusões dessa organização.

europa caffe#3

2009-12-04T03:01:00.000-08:00

We must love one another or die.

i.

E foi pelo verso de W. H. Auden que Homi Bhabba iniciou a conversa. Era a propósito do 11 de Setembro – e o verso é a prospósito de outro terrível Setembro, de 1939 – mas dinamitou o cogito ergo sum que tem sido alimento intelectual dos últimos três séculos.
Ou raça, ou credo, ou classe, nenhuma destas ou outras categorias, afirmadas categoricamente na profusão da teoria, é passível de se tornar universal. E é possível que exista uma saída neste desvio do cogito ao amo. Amo ergo sum: somos os sentados naquele bar gay da Fifty-second Street. Mas ainda assim acredito no projecto incompleto. E entendo melhor a invenção desse terceiro espaço.

ii.

'Não havendo afecto, tudo pesa para a demolição', disse Manuel Vicente.
Serão tão poucos os sentados naquele bar gay da Fifty-second Street?

psicografia

2009-12-03T09:22:00.000-08:00

[Dry Stock, Jedediah Caesar, 2007]

europa caffe#2

2009-12-03T08:52:00.000-08:00

Poderá ser uma questão de visibilidade. Ou uma questão de espaço. Ou é tudo isto uma questão cultural. Mas uma espécie de pânico invade esta Europa, adormecida pelos anos da prosperidade pós-guerra e que agora acorda, do sonho da paz perpétua para um pesadelo em que se vê incapaz de lidar com a diferença que foi acolhendo.
Ou poderá ser a ilusão do mundo binário. Da distinção radical do nós e do outro. Da incapacidade do relativismo em assimilar diversos contextos ao negar a necessidade de conflito, ou dos limites do universalismo para ler o mundo a partir de outros contextos.
De certa forma, falhámos porque fugimos ao conflito. Esquecemo-nos de traduzir, como requer W. Benjamin nas Illuminations. A tradução, que convoca a representação e a reprodução, dado que toda a cultura é actividade significante e simbólica, logo, ligando-se, de alguma maneira, todas as culturas umas às outras. Uma forma de imitação algo equívoca, mas operativa na fabricação de um outro modo cultural. A origem é sempre aberta a tradução, que é sempre incapaz de albergar a essência do original. Mas isto não é uma perda: é a origem de um outro novo.
De hibridismo, fala-nos Homi Bhabba. Da hipótese de um terceiro espaço. Não de um modo de reconhecimento de duas origens díspares, mas de um território onde o diferente poderá emergir. E o diferente é diferente do diverso – e é o entendimento desta diferença a fissura do nosso liberalismo dogmaticamente relativista.
A identificação - como analogia psicanalítica ao processo de identificação com o outro sujeito – é ela própria ambivalente, justamente pela intervenção desse outro. É aqui que se reconhece na proposta do hibridismo o potencial gerador do novo, do diferente, do irreconhecível, de um novo modo de representação.

Por exemplo, os minaretes – e recuso leituras bicolores como a de Helena Matos, que nos quer conduzir ao reconhecimento do mundo que se divida entre uma esquerda chique e uma direita ressentida – e porque é que os suíços recusaram em voto democrático a possibilidade de construção de mais mesquitas que ostentem o minarete.
Uma leitura possível será a do medo e a do ressentimento. A mesma, aliás, em que aposta a provocação de Evil Paradises sobre a cidade global: uma cidade cada vez mais segregada e segregadora; guetização progressiva dos ricos – dos brilhantes arranha-céus - e dos pobres – dos bairros em que há a total falha de infra-estruturas e que se desenvolvem em torno desses arranha-céus; uma espécie de obscenidade debaixo do tapete glamouroso das torres do Dubai (que agora estão a derreter).

Mas o ressentimento que provoca a importação de modelos islâmicos do Médio-Oriente para a construção de mesquitas no centro de uma cidade europeia; o ressentimento de quem prefere fechar esta realidade, este conflito, sob de uma teia legislativa proibicionista - tenho-me lembrado muito de Chamberlain, da cobardia que levou a Europa à tragédia inominável.
É nesta fissura que poderá nascer algo novo. Às reproduções deslocadas das arquitecturas islâmicas, espaços sociais de fé, poder-se-á repensar a mesquita, outros espaços de outras fés, à luz da sociedade e do pensamento contemporâneo. Provavelmente num terceiro espaço.

thames side#11

2009-12-02T08:13:00.000-08:00

[Untitled (Spiral Staircase), Peter Coffin, 2007]

é ver a alegria inicial com que furas esta água tão antiga água sempre nova (sem saberes que o mundo acaba).

europa caffe

2009-12-02T07:48:00.000-08:00

[A Particular Kind of Heaven, Ed Ruscha, 1983]

prossigo insensato a construção habitual das horas em que verto a sombra em som. misturo-me à dor errada das janelas tristes que passam pela rua. lisboa é só um planalto, esquinas móveis, o resto de um nome desconhecido (que irá na manhã mais próxima abrir a distância que me liga às coisas primeiras). obsessiva obstinação que herdo do futuro.
calcula agora a dor que então terei quando - por entre os restos de asas dos silêncios e o desconcerto das palavras - findarem as tuas avenidas (que ainda se confundem nos teus dedos com os despojos da civilização) pela berma da neblina:estou cercado por silêncio e incêndios.

a náusea

2009-12-02T03:17:00.000-08:00

On the road em Brighton. Um caixeiro viajante, porta-a-porta, a morte da mulher, deprimida, a viagem da decadência e auto-destruição, a alucinação vagina-a-vagina, o filho, Bunny Junior, a quem liga ao mundo uma sensibilidade pela beleza da descoberta das coisas, uma enciclopédia A-Z – um resto da mãe - e que acompanha este Casanova de subúrbio pelos quartos de hotéis de segunda e McDonalds de auto-estrada.
Bunny Munro, o produto acabado da cultura tablóide?, que existe sem viver, que subsiste pela vontade do membro. Cocksman, salesman, deadman, Everyman do absurdo e da histeria hedonista. Easy, no problem, vagina, vagina, um pesadelo cómico, trágico.

É o próprio objecto livro, no seu kinky-kitsh, que nos remete para o universo das donas de casa desesperadas e dos homens indiferentes.

Uma Estrada inversa, em que o amor do pai, o amor que persiste em proteger a criança da violência, silencioso e contra todas as probabilidades da catástrofe, é aqui como um empecilho à plena prossecução obsessiva do pénis de Bunny Munro.

E depois há estes, os impassíveis indiferentes, acomodados impacientes ressentidos. Indefectíveis do isolamento na incapacidade de olhar o mundo para além das ridículas regras da auto-satisfação – sendo a cegueira paradoxal num fotógrafo.

[Uzak, Nuri Bilge Ceylan, 2002]

E lembro-me sempre da caixinha branca indiferente que prolifera na nossa prosperidade remediada, paisagem fora.

tyneside#2

2009-12-02T02:28:00.000-08:00

[The Sage Gateshead, Foster + Partners, Newcastle]

Jabba, the cloud.

thames side#10

2009-11-30T04:36:00.000-08:00

[Tunnel, Francesca Dimattio, 2007]

cut out the poetry let's hit the main artery no time for a tournequay let the colours all run out of me you brought me all kinds of goods now my heart is so full up it hurts it's heavy as a shopping bag it's full of things I should give back
i like to feel this incomplete

not dizzy, just busy didn't drink nothing fizzy no pills to feel easy don't know what got in to me daylight's a kind of robbery the night is your geography so, you're not white you're pink and rosy you could be right but you're way above me me, i'm in recovery a star of pornography i'm a tourist, there's a lot to see you don't like the photographs of me so you've got a lot to say you don't sleep around but sometimes you stray you don't believe oftentimes you pray for something, what is it

thames side#9 _ nós

2009-11-30T01:37:00.000-08:00

só depois, numa qualquer rua antiga, me lembrei de nós. das cidades de vidro, das casas de vidro, da repressão do vidro, da solidão colectivizada, coercivamente partilhada no terrorismo da transparência.
entre a indiferenciação infinita do espaço branco exasperante – sem muros, sem sombras – ou o totalitarismo de cristal que exige conhecer a cada instante o ser e o fazer individual.

se os livros ardem a 451º fahrenheit, a quantos se inicinerará a arquitectura?

thames side#8 _ metal fundente

2009-11-30T01:28:00.000-08:00

torna-se irrazoável, neste momento, juntar algumas palavras significantes sobre isto, agora que me apercebi que isto se desloca para além, justamente, de qualquer palavra possível. uma realidade transcendente?

somos sempre bem-vindos a elsinore.

thames side#7 _ room 101

2009-11-30T01:26:00.000-08:00

faltava experimentar a sala sozinho. escapar ao turismo de massas e permanecer ali isolado.
uma sala de pânico ao contrário: a agressão não é exterior; a violência é interior.
se, como diz novalis, ‘estamos sós com tudo o que amamos’, a hipótese seria testar a suportabilidade do desejo. ou até onde o desejo estrutura a construção interior. ou a construção realista que empreendemos. claro que é só agora que essa solidão é aceite, tolerada e voluntariamente preferida - o que não deixa de ser uma construção torna a liberdade e a felicidade doravante quase quase completas.

permitissem-me uns minutos ali de abandono e, só à laia de início de conversa, encarregar-me-ia com prazer de ajudar o pobre coitado do werther com mais um tiro no meio dos olhos – o coração do desgraçado já não alberga lugar para mais uma bala.
exemplo de uma violência sobre um certo passado que foi meu. seria divertido. e horrível.

thames side#6

2009-11-28T15:19:00.000-08:00

thames side#5

2009-11-28T15:02:00.000-08:00

Maya Deren. Maya Deren. Maya Deren. Maya Deren.

Ritual in transfigured time, Maya Deren, 1946

thames side#4 [dos líquidos]

2009-11-28T14:47:00.000-08:00

Alina Szapocznikow

[...]
avanço sem jugo e ando longe

de caminhar sobre as águas do céu.

thames side#3

2009-11-28T14:35:00.000-08:00

O problema em How it is não é a nossa própria solidão, que a isso nos vamos habituando melhor ou pior. O problema é o confronto desconfortável, na invisibilidade, com a solidão espectral do outro.

adenda: I See a Darkness, Bonnie "Prince"Billy

thames side#2

2009-11-28T14:21:00.000-08:00

Volto a passar pelo City Hall mas agora ocorre-me a distopia proposta pelo jovem George Lucas.
Penso se o sufoco a que Foster e sucedâneos desqualificados submetem a cidade – que onda bem cavalgada pelas corporações – não será reacção à omnipresença da Arts & Crafts e aos excessos inumanos do brutalismo – que onda bem cavalgada pelo old labour.

thames side

2009-11-28T14:20:00.001-08:00

É verdade que o nome da exposição é Form Matters. Forma. Matéria.
É verdade que Chipperfield é muito mais que a pele aparente.

there is a light that never goes out

2009-11-27T16:31:00.000-08:00

A convidar deus para um gin martini, é aqui.

tyneside

2009-11-25T12:17:00.000-08:00

Vinha com as imagens parcas. De Dickens e do carvao negro. Da ponte. De St. James Park. Pouco mais que a muita ignorancia que transporto.
O vento frio do Mar do Norte, duro e seco, ao Sol horizontal.
Afaveis, trazem-me a Jasmond. A burguesia sofisticada da cidade, brick and mortar, comoventes no seu reservado recato domestico.
Desconhecia mas reconheci-o, sentado em Gray Street, ao Eca de Queiroz aborrecido com a cidade em pejorativa redaccao sobre o pais do sul. Taking coals to Newcastle, em jordie, fazia-o ele, em portugues, na esquina do café, sobre as lajes graniticas de Grainer e do neoclassico inventado para elevacao do civic center. Ao fundo, um caracol de aco e vidro e luz, que me dizem bonito mas de nao estou certo, sob o arco da ponte colorida.
Ao fundo um gin. E o jovem poeta, emigrado do Cacem - porque a poesia?, porque a arquitectura?; a jovem arquitecta, longe de Coimbra e de um emprego; o jovem tradutor, a quem propuseram arrumar sapatilhas numa loja de Lisboa a troco de 500€; o oncologista; os exilados politicos de Cabinda, ainda crentes na improvavel vitoria do Sporting sobre o Benfica - tao longinqua como a democracia em Angola, digo-lhes; o pastel de nata, dizem-me, na chinatown ao lado do Tyne, via Macau, escolho as jackett potatoes.
Ainda me falam dos carros incendiados na revolta anti-Thatcher, mas isso e quase impossivel de verificar na arrumacao sossegada das ruas e na multidao pacata que invade a Market Street.
No fundo de um gin. O vento frio do Mar do Norte apagou a insuportavel atmosfera asseptica do Terminal 5 de Foster.

london calling

2009-11-24T10:09:00.000-08:00

[...]
mas se hoje me puderes ouvir
recomeça, medita numa viagem longa
ou num amor
talvez o mais belo

sentimental fool, knowing that fate is cruel*

2009-11-24T03:34:00.000-08:00

Sei, claro, dessa ironia fina e do optimismo letal com que Manuel Vicente convoca esse devir. O pior nunca está garantido, disse-me um dia, a modos de esconjurar os fantasmas de algum pragmatismo infecundo que fomos encontrando pelas construções. Que é esse humor subtil e violento da alegria das coisas que vêm, esse vínculo da vontade transformação amorosa das coisas. Generosidade.
Desconhecia essa irrelevância. Vejo-o claramente, rindo: o pior nunca está garantido. E a inventar, sempre e outra vez, aquele bocado de cidade feliz.
Agora que penso nisso, Manuel Vicente é, de facto, um homem no mundo a inventar mais lugares para o mundo. E pensando melhor, isso chama-se compromisso. Inquebrantável.

Mas isto está a ficar muito sentimental.

*Roxy Music

intoxicated man*

2009-11-24T02:55:00.000-08:00

Um dos estados do estado da embriaguez, ainda a salvo da instalação da decadência e da degeneração, é quando a noite se organiza indisciplinada, se tece em velozes finos fios de luz desorganizados, fibras ágeis do entendimento caótico das coisas, sem outra disposição que a aproximação leve ao exacto instante do mundo onde somos. O mundo todo inteiro no interior. Em ti.
Depois daqui, uma gota mais será excesso.

*Monsieur Gainsbourg

revisitação

2009-11-23T14:20:00.000-08:00

Não é senão coincidência, a re-edição de Lisboa, cidade triste e alegre enquanto na outra margem do Oceano se revisita The Americans.

no adro

2009-11-23T02:53:00.000-08:00

O dedo está na ferida, mas ainda não estás a mexer nela. Justamente porque se anda em fuga do debate que recusas: o do gosto. A estética não é de categorização subecjtiva. É uma disciplina, é também uma especulação, um conhecimento do mundo, uma forma de a ele aceder. Alegas a “pura incompetência arquitectónica” – de acordo - , mas antes será necessário decifrá-la. Não só especificamente pelas matérias disciplinares como também o poderemos fazer pela via da estética
Em Troufa Real, reconheça-se, existe o domínio do discurso da arquitectura, pretende acuidade crítica pela arquitectura, que é, no fundo, o próprio labor da arquitectura. Mas essa vontade é refém do ego do arquitecto que se sobrepõe às consequências da própria arquitectura – como referes e refiro-me à visibilidade social que é inerente ao erguer da arquitectura. Nem num muro cego nem numa igreja. Ao arquitecto está, deveria estar, vedado o onanismo projectual, porque um projecto ultrapassa largamente a ridícula ‘vontade indómita’ que o arquitecto derrama sobre o estirador e pretende derramar no mundo. Não é tempo do romantismo e da sujeição do ‘outro’ à subjectividade total do ‘criador’. O canhestro pós-modernismo que Troufa Real nos oferece, requentado, é, apesar da aparência, frouxo, vazio, de leitura imediata – apesar da profusão de signos e das alusões ‘mitológicas’, usa o trabalho do arquitecto como que guindado à categoria de demiurgo – o ‘gesto’, o ‘gesto’ – excluído do diálogo com, justamente, o mundo. E porque também alargas a conversa para uma sociologia da arquitectura, quando apelas à responsabilidade no momento do exercício criativo, essa responsabilidade é-o relativamente quer à comunidade, como disse, quer à própria História e prática da da disciplina.
Continuamos em fuga quando negamos uma ‘política estética’, diferente de uma política de estética e sem qualquer pretensão paternal à António Ferro, com fim à instrução do povo, que se sustente, melhor, que o seja consequente com um espaço público aberto e democrático. E ao negares o estatuto de autor a Troufa Real estás-lhe a estender o tapete da indulgência que o iliba de assumir essa responsabilidade que ele ressentidamente assume, valha-nos isso, até porque, reconheça-se, Troufa Real alimenta uma narrativa sobre o mundo. E essa negação deixará passar incólume a 'pura incompetência arquitectónica', prostrados que ficamos na armadilha de Troufa Real.
A patranha está mais em remeter a arquitectura e a invenção arquitectónica para o beco da arte, que o não é, e com funestas consequências. O apelo à liberdade criativa, um 'deixem-nos trabalhar' vaidoso, esse lancinante grito de Troufa Real, mina o debate logo no seu início. Por isso é que negar-lhe uma inequívoca (contra-)argumentação do gosto e da disciplina a partir do estatuto de autor a que ele próprio se remete é fugir ao confronto, aceitar o ressentimento argumentativo de Troufa Real, prosseguir no cortejo da indiferença. E deixar a procissão no adro.

pobreza partilhada

2009-11-23T01:29:00.001-08:00

[...]
A riqueza da vida reside nisto:
um leve toque no ombro do próximo...
[...]

[Momento num Café, Ruy Cinatti, 9.11.1976]

adenda: Kakonita

domingo no mundo

2009-11-22T08:29:00.000-08:00

[Dias Úteis, Catarina Botelho, 2008]

fusão (a quente)

2009-11-22T07:05:00.001-08:00

[Built upon Love: Architectural Longing after Ethics and Aesthetics, Alberto Pérez-Gómez, 2006]

Desconheço exactamente onde moram as notas que à época tomei mas recordo exactamente isto: o desejo como mais poderoso drive da nossa disposição à construção.
E foi aí que surpreendi Freud, que assinalava a simbólica da sublimação, uma distracção da líbido, transformadora da pulsão sexual, metamorfoseada na realização psíquica/intelectual. Fora assim e homens felizes recusariam o trabalho da/na arte. Ou numa utopia no deserto, politicamente perfeita, os seus cidadãos, excluídos da compreensão do mal estar, não necessitariam do material artístico. E a matéria religiosa, política, científica, seria sem destino.
Consola-me desprezar utopias. Pelo menos as deste mundo. É das leis da mecânica dos fluidos: a nossa necessidade do outro é impossível de satisfazer.

testemunha abonatória à entrada anterior

2009-11-22T06:40:00.000-08:00

[...]
e nada o comove
senão a tumultuosa e numinosa quietude.

A vida de um guerreiro é de poucas palavras.
Seus braços longos atingem
a minha vida em guerra, os meus ombros finos,
rei tremendo
e majestuoso,
colunas-pernas inoculadas
pela brisa eléctrica... pelo fumo de um cigarro...
[...]

[O Repouso do Guerreiro, Ruy Cinatti, 13.6.1976]

Gary Cooper kind of guy*

2009-11-22T06:32:00.000-08:00

Os fala-barato que se cobrem de palavras tontas e desnorteadas, entediantes comerciantes sentimentais, desconhecerão a matéria de um homem, do macho da espécie.
Erguer-se no silêncio das profundezas – mister e repouso - é o sábio, ambicioso, procedimento. O único ao qual se deverá convocar apenas a vontade.
Os outros, entediantes comerciantes sentimentais, não passarão de modos do acaso. Tristes, sem o saberem.

É um ofício exigente, diga-se, guardar a justa distância à epiderme das coisas. Não sem precipitação e queda e perda. E alimentar um blog pessoal é deveras uma acrobacia arriscada.

*Tony Soprano

testemunha abonatória à entrada anterior

2009-11-22T06:18:00.000-08:00

[...]
Tardará muito, se é que as horas contam,
ver-te, de novo, perto de mim, longe,
mas eu espero, sou paciente e, no meu canhenho, aponto,
um dia a menos, o da tua chegada.
E assim me fico, rente ao horizonte,
abrigado da chuva numa cabina telefónica,
e ligo para ti - que número? - ninguém responde
do oceano que avança e retrai as colinas
[...]

[Poema de Amor, Ruy Cinatti, 1977]

fronteiras

2009-11-21T08:01:00.001-08:00

São diversas as competências do olhar e do ver. Aparentemente – e outro nome visual – ver encarrega-se de se definir a si mesmo. Vemos, aparentemente, vêm-se coisas. Olhar é já do domínio da reflexão e do pensar. Exige distância e tempo.
Ao ver isolamos as coisas, que nunca são coisas. Serão coisas só após dispostas pela vontade ou pelo acaso. São fios de relações. Ténues ou frágeis ou densos ou perenes. É esta a fissura do ver.
Talvez ao ver, ao isolamento do ver, o compare ao gesto do amor, que arranca ao mundo o objecto do desejo e, mesmo que no mundo, será sempre só na sua singularidade. Na sua diferença no mundo. Na diferença com que se vê. E é uma distância. Em sentido contrário à do olhar.
Na duração do olhar incluem-se, desocultam-se, as relações do mundo: os acasos e imprevistos, a vontade e o desejo, a contingência com que as coisas que olhamos se estendem umas às outras. São lentas revelações. Aparições minuciosas das coisas que se mostram ao mundo.

Na verdade isto é uma lógica simples, elaborada ao acaso da chuva, depois verificar as rotas diferentes de Edgar Martins e Nuno Cera.
A série Room With a View, de Cera, reporta-nos as quartos de hotéis de múltiplas latitudes do mundo. E disseram um dia que estes lugares seriam não-lugares, não constituintes das identidades, lapsos nas narrativas pessoais. Mas constato nesta série, nos reflexos que quase cegam, que ofuscam os limites dos objectos, na diluição da densidade das coisas pelas luzes caóticas da cidade – a cidade genérica ou a cidade do viajante? – o espaço como membrana, Mies e a fronteira de cristal, a utopia dos reflexos contínuos.

[A ROOM WITH A VIEW, Nuno Cera, 2008-2009]

O que em Cera será o acaso é em Martins a deliberada manipulação do real. Uma ficção a partir dos objectos que, e em Martins suspeita-se, seriam acasos do espaço habitado. A deslocação das coisas, das casas, ao instante insuportável da sua solidão. A construção mental do que se ergue de um espaço vazio, que é já em si mesmo uma primeira – original – construção mental. A rarefacção do mundo na aparência das coisas.

[A ordem de convergência de duas trajectórias de sistemas opostos, Edgar Martins, 2009]

o sentimento de um ocidental que odiava a cidade

2009-11-20T04:21:00.000-08:00

[Lisbon, T. Rowbotham, 1828]

Narrador da sua própria consciência do Tempo e da Cidade, recluso da penumbra de Anteu, Cesário encontra na terra, no campo, a evasão à cidade maldita, à Lisboa que exalava o gás da iluminação intermitente e frouxa, aos becos da decadência nacional e civilizacional, à frivolidade dos reposteiros aveludados – ensanguentados para o poeta -, ao adorno leviano que torna a civilização tão refém da futilidade como as damas presas aos espartilhos que lhes provocavam gemidos. E o tédio dos foyers dos espectáculos da burguesia provinciana.
Sujeito poético de si mesmo, um resignado do passeio público, ao contrário de Baudelaire para quem a Cidade é o spleen, o êxtase, o arrebatamento, o enigma das passages, Cesário propõe a Cidade, Lisboa, como a Babel amaldiçoada e condenada, espaço de horror dos imorais que tossem e fumam. Um mundo que tem a redenção prometida na natureza bucólica, debaixo da penumbra dos ramos das acácias sob a luz da Lua Cheia, no vigor da terra lavrada. E a cidade é a mulher: frígida, vaidosa e predadora, mas também frágil e vulnerável.

Sentado à mesa dum café devasso.
Ao avistar-te, há pouco, fraca e loura.
Nesta Babel tão velha e corruptora,
Tive tenções de oferecer-te o braço.

Tíbios sentimentais, estes naturalistas, um camponês preso em liberdade na cidade, como lhe chamou Caeiro, um rústico da absurda vontade de sofrer na cidade. Um fraco que apesar de tudo pretende uma poética do real. O flâneur acanhado da nossa possível modernidade.

Nas nossas ruas, ao anoitecer,
Há tal soturnidade, há tal melancolia,
Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia
Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.

Pobres os transtornados que acreditam nos poetas, mas não deixemos, à noite, de os ler.

but death is a small price for heaven

2009-11-20T02:38:00.000-08:00

Schubert//Schuman//Wolf//Weil/Brecht//George & Ira Gershwin//Cole Porter//Noel Coward//Lennon/McCartney//Paddy MCaloon
Guess this world needs it's dreamers, may they never wake up.

desintegração

2009-11-19T02:25:00.000-08:00

[A Woman Under Influence, John Cassavetes, 1974]

interiores#2

2009-11-18T03:22:00.000-08:00

[Faces, John Cassavetes, 1968]

I dream of Jeannie
with a light blond hair

A errância entre a histeria ruidosa e o abandono mudo de si mesmos. O enfado. A solidão. Os escombros de carne náufragos na obsessão do sexo: cessa o corpo próprio no início de um indício de calor no corpo do outro.

Casas cheias de coisa nenhuma. A proliferação da modernidade pelos objectos da comodidade da sociedade da abundância: a casa é uma máquina para desesperar.
Câmara inquieta, ruidosa, ansiosa – houve quem lhe chamasse indulgente ao increver condescentemente a performance do actor; performance, improviso, como acesso único a alguma forma de verdade – entre os corpos em desamparo, patéticos, e os objectos sem outro valor que o do comércio.

Nobody has the time to be vulnerable to each other.
So, we just move on.

Catarse em adiamento contínuo, entre o álcool nocturno e os negócios do dia. Sem modo de esperança, o eterno retorno ao desespero irremediável.

I hate my life.

Interiores: nómadas encarcerados no corpo, eternos errantes da indiferença, amnésia de si mesmos.
E Gena Rowlands:
I dream of Jeannie
with a light blond hair

interiores

2009-11-18T03:17:00.000-08:00

It's the lights.
I hate the lights.

[Faces, John Cassavetes, 1968]

as bodas de canaa: adenda

2009-11-18T02:58:00.000-08:00

Elisa Santos
gostos à parte - mesmo esses discutem-se e mais que isso educam-se!!! - não acham que há aqui uma enorme falta de propósito????mas isto é para celebrar, glorificar quem??? Deus ou o arquitecto???Deus disse, por profetas e pelo Seu filho que assim, desta forma, não valia a pena...Então é Xavier??? senhores, ele era um Missionário, do tipo que leva apenas uma túnica, 1 par de sandálias e vai...resta a 3ª hipótese, a dos Descobrimentos, mas isso seria um "repetez" pq a Torre de Belém cumpre bem a função!... o que me enerva solenemente (sou crente, praticante e missionária!) é o silêncio com trejeitos de avestruz da Igreja... Como será a homilia do celebrante da inauguração? E se lhe calha na liturgia um qualquer texto bíblico sobre a pobreza e o testemunho? Talvez aquele do jovem rico que quer entrar no Reino dos Céus...Palavra que agora fiquei curiosa... Haja exegese para tanta arquitectura... e paciência para tudo isto!

da amiga Elisa, via Facebook

as bodas de canaa

2009-11-17T07:26:00.000-08:00

[Igreja de S. Francisco Xavier, Troufa Real, Lisboa]

Talvez ao desenhar um templo o arquitecto se tenha exaltado e identificado com o próprio deus que ali se pretende adorar. Humanos, demasiado humanos, os simples invocam a fúria de Sodoma, que se abata por milagre.
Mas ou isto é a narrativa do ego do arquitecto, que se substitui a deus, ou tudo não passará de um mal-entendido e os noivos, de quem o bolo que acima se exibe celebra as bodas, viverão felizes para sempre.

talking heads: chronic ennui

2009-11-17T02:20:00.000-08:00

[Faces, John Cassavetes, 1968]

Poderíamos recorrer aos close ups de Bergman, mais que faces, são as entranhas e os minuciosos movimentos da alma. Não. Apenas um blah blah blah ininteligível das pequenas traições a que nos submetemos.
E a Gena Rowlands.

não transportamos apenas a água, transportamos também a sede*

2009-11-16T13:10:00.000-08:00

[Hazardous Waste Containment Site,Dow Chemical Corporation, Richard Misrach, 1998]

*Pe. José Tolentino Mendonça, 15.11.2009

sou uma rapariga rara

2009-11-16T02:42:00.000-08:00

- Now, this girl here, she has no control of herself.
She’s been deeply hurt, and yet, she goes on as if nothing happens, living her life the same as before.
Just doesn’t make any sense.
Life takes more than imagination.
- Well, the point is that if you were yourself you wouldn’t get hurt.

[Shadows, John Cassavetes, 1959]

cinema 16: breathless shadows

2009-11-16T01:58:00.000-08:00

[Shadows, John Cassavetes, 1959]

É impossível que Godard não tenha passado por Shadows antes de À Bout de souffle. Seria coincidência demasiada a citação ao virar de costas de Cassavetes a Hollywood quando este recorre a outras imagens: o espanto de Lelia perante o poster de Et Dieu créa la Femme e o corpo de Brigitte Bardot, no foyer do, queremos imaginar, Cinema 16; tal como Jean Paul Belmondo se pretende reconstruir, e construir um novo cinema, a partir da repetição obsessiva dos gestos de Humphrey Bogart.
A América. O cinema americano. Por encanto ou desencanto.

[À Bout de Souffle, Jean-Luc Godard, 1960]

improviso sobre a 'sala vazia'

2009-11-15T08:04:00.000-08:00

[As Meninas, Velásquez, 1656]

Improvisamos as horas na equívoca tentação de nos cingirmos ao corpo essencial das coisas que nos erguem. Há alguma urgência ao abrir um dicionário, contemporâneo ou arcaico, no rasto da definição das palavras depositadas quem permanecem aquém das coisas. Os nomes, as coisas: querela antiga entre a revelação primeira do mundo, o Verbo, e a perplexidade com que inventamos a nossa epistemologia particular do mundo. Uma mitologia pessoal, o labor íntimo e inescapável com que tecemos o fio de uma ideia – nem sempre precária, nem sempre resoluta – para o decorrer das horas. Percorremos a História, especializamo-nos na generalidade, restituímo-nos a uma ideia de liberdade.

Improvisamos as horas como uma promessa incumprida de um regresso às coisas primeiras. O exercício é simples: a investigação minuciosa das sombras necessárias à luz; perscrutar a matéria encerrada para lá da superfície das coisas.
Incandescente paradoxo, alimentamo-nos da sombra para dizermos a verdade. Uma verdade. Uma verdade equívoca ou dolorosa ou feliz ou amorosa. Uma verdade nem real nem a sua representação. Uma verdade, indício recortado e vulnerável.

Exercitamos o contacto das coisas com os nomes. Treinamos a ideia da invenção de um novo corpo. Um corpo de 360º: Material para a espinha, contacto com o chão os muros o horizonte. Dança improvisada. Corpo-a-corpo na justa luz que nasce das palavras, no rumor com que o cantor sem voz improvisa ao teclado antigo os nomes que desconhece.

[Shadows, John Cassavetes, 1959]

Improvisamos as horas na equívoca tentação de nos cingirmos ao corpo essencial das coisas que nos erguem. Improvisamos a exigência do outro. Diálogo diáfano, dádiva do que dele recebemos.

todas as manhãs do mundo são sem regresso

2009-11-14T07:50:00.000-08:00

O coração de pedra. Pequenas formas sem outra aspiração que a impenetrabilidade minuciosa. O coração que se devora e devota ao tempo arremessando pedras precisas.
Do íntimo jogo de sombras, somos as mãos e a luz: e hoje é já outro dia.

pela estrada fora

2009-11-13T06:50:00.000-08:00

Assim como o Deus irado usou o fogo em Sodoma, tornou em sal estéril quem ousou olhar para trás, seguir em frente é a possibilidade única do caminho. Apenas, dizem, o amor, alimento mais forte que proteínas. O único, talvez. Até ao fim do mundo.

ser ou parecer

2009-11-13T04:39:00.000-08:00

[Bombeiros de Vila Nova de Oliveirinha, Luís Albuquerque, 2009]
foto

Se a função é dogma dos racionalistas, alfa e ómega da origem da forma, e hoje anything goes para a justificar, será de esclarecimento duvidoso invocar um objecto alegórico ao programa – pretexto de invenção de uma forma – e a partir dele a mimetizar. Não chega a metáfora e como alegoria servirá apenas como pequeno divertimento.
A confirmação do aparato crítico de Nelson Goodman - insuficiente aos modos de dizer a arquitectura; ou uma pequena vingança da filosofia analítica - refém da lógica e aquém da explicação das coisas?
Imagino que se uma mangueira é evocada para um quartel de bombeiros, para uma fábrica de preservativos poderemos alegar o pénis. Já o fizeram para bordéis.

whether you go, whether you stay

2009-11-12T11:02:00.000-08:00

[Johnny Guitar, Nicholas Ray, 1954]

Pode perfeitamente ser um dos meus all lifetime movies e desta vez não será o diálogo entre dois cadáveres que usam palavras como balas que aqui me traz. Mas tenhamos presente que Nicholas Ray foi estagiário de Frank Lloyd Wright. Antes, claro, de ter incendiado a arquitectura.

§ 5.6 [um lugar no mundo#2]

2009-11-12T09:49:00.000-08:00

[Casa Wittgenstein, Ludwig Wittgenstein, Viena, 1926.28]

Terá depois vestido o seu blazer em tweed e dito no Tractatus:
Os limites da minha linguagem significa os limites do meu mundo.

Mas nem todos os nossos equívocos residirão nos equívocos da linguagem. Não acreditando na isomorfia da linguagem com a realidade, parece-me mesmo que temos aqui um belo equívoco.

um lugar no mundo

2009-11-12T03:57:00.000-08:00

Lora: Youre aiming high.
Steve: Why not? It doesnt cost anymore. Dont you believe in chasing
rainbows?

[Imitation of Life, Douglas Sirk, 1959]

Depois construímos parques temáticos, como Nova Iorque inventou Coney Island.

o problema da habitação*

2009-11-11T10:36:00.000-08:00

[Merciful 1, Nils Petter Molvaer, 2000]

deixo a terra estreita. e jaz em frente um país desabrido. excitado pelas segundas habitações fingidas que devoram a tosca arquitectura de método remediado.

[Merciful 2, Nils Petter Molvaer, 2000]

*Ruy Belo

nocturama#43

2009-11-11T04:41:00.000-08:00

isso passa.
tudo passa.
tem de passar.

[Eva, Ingmar Bergman, 1948]

para M.

por falar em pornógrafos,

2009-11-11T04:14:00.000-08:00

[Soixant’-neuf, Année érotique, Serge Gainsbourg]

comm'dit si bien Verlaine 'au vent mauvais', Pedro, ao fim do dia, somos só nós na planície.

[Je suis venu te dire que je m'en vais, Serge Gainsbourg]

Mas isto já era em 1969.

shadows

2009-11-10T06:15:00.000-08:00

[North by Northwest, Alfred Hitchcock, 1959]

Elipse e encontramo-nos em 1959, ano da graça e da produção de North by Northwest e em que, na Film Culture, John Cassavetes dita a morte de Hollywood: Hollywood is not failing. It has failed.
As margens beat que vomitavam prosa e poesia, o bepob lançava o jazz para dimensões estratosféricas e esotéricas. Kerouac, Ginsberg, Gillespie, Cassavetes, o Cinema 16, do outro lado dos vidros espelhados e glamourosos da Upper East Side, dos arranha-céus cristalinos que elevavam o espaço da cidade e do capitalismo, dos Cadillacs compridos e elegantes.
E Roger O. Thornhill, que também era publicitário na Madison Avenue, não esqueçamos, perdido e aterrorizado na planície. Mas poderemos sempre dizer que a culpa era da Eve-Marie Saint.

por exemplo a cadeira*

2009-11-09T10:17:00.000-08:00

[Secretária JMD, 2009]

Desenhar uma cadeira. Provavelmente um exercício atrevido.
Para além das técnicas da ergonomia, dos ensaios sobre a História, das aproximações ao corpo, uma cadeira é uma cadeira é uma cadeira.
Uma mesa de trabalho é outra coisa. É um objecto que não acolhe o corpo.

*Por exemplo a cadeira, António Pinto Ribeiro, 1997

muro

2009-11-09T10:05:00.001-08:00

algumas coisas minúsculas exigem-nos
uma explicação da sua necessidade.
uma teoria das coisas simples e prematuras
que se juntam à duração do
que é deliberadamente oculto no coração:
a transparência do teu horror,
a cólera incessante da tua pele,
factos, coincidência obscura,
do teu ombro e
da transformação da ignorância adiada
que te inunda.

observa que rapidamente esqueces:
os muros mudados sem tecto,
a revoada de pássaros e o ar
que queima o sangue
do teu acaso,
o vão das escadas da tua agilidade irreflectida,
a imprevidência do teu ombro
e as nuvens que o sustentam,
a impertinência segura do
som a que te vinculas (ainda em princípio de
saber),
a irremediável sensibilidade
do vício da memória,
a continuação clandestina da
dúvida debaixo dos umbrais
da razão e do desejo.
o murmúrio de algumas horas que adormecem sem resto,
coisa pouca,
na terra simples toda
tua.

é este o dilema que propões,
a vigilância do horizonte que
os teus olhos deixam cinza
- uma pequena inconveniência que
te permites manter
com a autoridade ansiosa
do teu joelho desenhado.
não duvido do resultado
que dilacera o meio da tua mesa
na arrogância secreta que
te curva, simétrica
à luz inocente do teu desejo (envenenado
por pedras palavras roubadas
à razão inconsciente da música).

algumas coisas minúsculas exigem-nos
uma explicação da sua necessidade,
a tua solidão, por exemplo.

políticas do real#2

2009-11-08T10:36:00.000-08:00

E o que é real só o é por uma vez
E num só lugar

[Quarta-Feira de Cinzas, T.S. Eliot]

políticas do real

2009-11-08T09:45:00.000-08:00

[Natureza Morta, Fernando Calhau, 1969.1970]

Quiseram fazer a revolução. E começaram pela paisagem.

my name is ishmael

2009-11-06T06:27:00.001-08:00

[My Life in the Bush of Ghosts, Brian Eno - David Byrne, 1981]

Ia observar baleias.
Fiquei a ver navios.

last night the moon came dropping its clothes in the street#2

2009-11-05T07:14:00.000-08:00

[Private City, John Surman, 1987]

Cidades privadas.

sétima diminuta

2009-11-05T06:01:00.000-08:00

[Quinteto para Cordas em Dó maior, D. 956, Franz Schubert, 1828]

Toda a tristeza do mundo no primeiro acorde.

o que nos divide#2

2009-11-04T08:45:00.000-08:00

Lana Turner: The most important tool of my trade was a mirror. I always had a three-way full-length mirror outside my trailer door so that I could check my appearance before I went on the set.

Douglas Sirk: The mirror is the imitation of life. What is interesting about a mirror is that it does not show yourself as you are, it shows you your own opposite.

[Imitation Of Life, Douglas Sirk, 1959]

delírios trópicos

2009-11-04T08:15:00.000-08:00

E sempre que me falam em Lévi-Strauss ocorre-me o Brasil.
O Estrangeiro do Caetano é também o desamor de Lévi-Strauss pela Baía da Guanabara; e o delírio do desgraçado Pimenta Bueno que, depois de lançar fogo a um cinema, é perseguido pelos indigentes contratados para o serviço e foge para refazer o caminho de Lévi-Strauss pela Amazónia. Que não gostou da Baía da Guanabara.

adenda à entrada anterior

2009-11-04T07:14:00.000-08:00

Cenografia de Albert Speer para a noite de estreia do Triunfo da Vontade, UFA Palast, 28.03.1935.

§ 25

2009-11-04T07:04:00.000-08:00

[...] Daí se segue portanto que o sublime não deve ser procurado nas coisas da natureza, mas unicamente nas nossas ideias; em quais delas porém ele se situa é algo que tem que ser reservado para a dedução.
A definição acima também pode ser expressa assim: sublime é aquilo em comparação com o qual tudo o mais é pequeno.
[...]
Podemos acrescentar às fórmulas precedentes de definição do sublime ainda esta: sublime é o que somente pelo facto de poder também pensá-lo prova uma faculdade do ânimo que ultrapassa todo o padrão de medida dos sentidos.

Immanuel Kant, Crítica da Faculdade do Juízo

[Der Triumph des Willens, Leni Riefenstahl, 1935]

Espantoso pela absoluta modernidade, terrivelmente assustador pela inteira irracionalidade que lhe sabemos estar na origem. Nem a indulgente segregação forma/substância a que recorro para eximir as imagens de qualquer indício do horror indizível me dispensam da inquietação.

E quando apareceram as crianças a rufar os tambores não pude deixar de pensar que, como dois mil anos antes, os que agora vão morrer, saúdam-te.

island, is

2009-11-03T05:25:00.000-08:00

Em For Emma, Forever Ago, [Bon Iver, 2008], era o crepitar da cabana velha no Winscounsin, o estalido de pequenos ramos velhos a quebrarem-se sobre os sapatos humedecidos pela neve, eram os flocos de neve que se dissipavam morosos, era o mobiliário antigo com o calor do fogo ao canto da sala, o ar frio da cozinha, era o exílio voluntário apenas com uma guitarra velha por companhia, a reclusão. A voz etérea de Justin Vernon, quase um cantochão processado por uma qualquer máquina anacrónica encontrada numa loja de relíquias da indústria: a voz aparecia ubíqua. Os materiais da música eram os de uma casa vazia, de um abrigo no silêncio da floresta coberta de neve.
Mas à reclusão, para lhe dar plenitude, necessita-se de interrompê-la e partilhar o whisky destilado artesanalmente nas traseiras da casa. Mau whisky, que interessa?, se os amigos nos vieram visitar. E se nessa visita se evitassem palavras, se as palavras estivessem a mais, e antes se partilhasse o som, qualquer som que representasse o [um] mundo?, porque os amigos até trouxeram umas outras traquitanas para juntar à guitarra velha e ao ruído rarefeito da silenciosa reclusão?
Apareceram os Collections of Colonies of Bees e começou a pequena festa de encontro. A voz é ainda a etérea de Bon Iver, não ubíqua, um pouco mais desacompanhada, talvez porque aqui, ao contrário de em For Emma, Forever Ago, as palavras pouco interessem e sejam um outro ruído, pronunciado, para juntar ao mundo que se despenha lentamente lá fora.
Unmap, sem possibilidades de cartografia na pop excessivamente expressiva e insuficientemente impressiva que consumimos.
Mais uma rodada de mau whisky.

[Unmap, Volcano Choir, Jagjaguwar, 2009]

YouTube
MySpace

a few new ventilation gaps here, sir. a bit draughty, but otherwise all right.

2009-11-03T05:22:00.000-08:00

[The Battle of the River Plate, Michael Powell & Emeric Pressburger, 1956]

Não é, com certeza, dos maiores de Powell, mas é exemplar no modo como faz o elogio do capitão Langsdorff, que é o elogio do cumprimento do dever, da determinação em preservar um fio de humanidade numa batalha de uma guerra trágica.
Longe de qualquer idealismo, ainda assim, consola-nos o afastamento ao estereótipo do nazi-bárbaro com que os filmes do pós-guerra nos trouxeram os alemães. A outra hipótese é ser o capitão Langsdorff apenas um capitão do mar. Que por muito que ame o barco que comanda, estão os destinos da tripulação, da humanidade, em primeiro lugar. Só depois, só depois, capitão de guerra. Por acaso ao serviço do Reich.
E ouvem-se os ecos do The Life and Death of Colonel Blimp.

in memoriam - variações sobre um tema de pavese#2

2009-11-03T03:22:00.001-08:00

virá a morte e terá os teus olhos.
veio o dia e tomou os teus olhos.

pasolini chamava-lhe a 'garota milanesa'

2009-11-02T07:46:00.000-08:00

os poemas mais belos escrevem-se sobre pedras

Morreu há bocado, a Alda Merini.

lua nova

2009-11-02T05:50:00.000-08:00

Às vezes não necessitamos de invenção do mundo. Ou da permanente ansiedade pela novidade. A next big thing patrocinada pela indústria veloz a erguer e destruir as próximas coisas grandes. Às vezes, um canto da sala, um pedaço do nosso território cartografado pelo correr invisível dos dias, é suficiente.
Ao contrário do seu ex-companheiro Jarvis Cocker, que prossegue o estudo das angústias da classe média inglesa – agora menos sub e mais urbano e talvez mais pós-adolescente; como numa recusa da middle age – Richard Hawley devolve-nos ao canto (re)conhecido da nossa sala.
Regressou a Sheffield, e é a vida de Sheffield, ou, se quisermos, do countryside, que canta. Ou antes, a vida que se leva no countryside.
Nocturno, como os anteriores registos, mas mais minimal, mais denso, mais subtil, mais atmosférico, o filho de um metalúrgico que ouvia blues, traz-nos em narrativas interiores, os movimentos subtis das noites de Lua Nova. Remorse Code, com duração de 10’, é uma prodígio de composição minimal e obsessiva – e não é o minimalismo a obsessão do tema?
A lírica é a do homem comum, do quotidiano, do operário que quase esquece o ramo de flores no comboio em dia de aniversário da sua namorada, do homem, do homem nine to five.

Em novos descobrimos o mundo pela tralha plastificada dos anos 80. Kurt Cobain, depois, devolveu-nos a crença numa verdade, qualquer que fosse, desde que uma canção se sustentasse ne ‘genuinidade’. A era dos unplugged’s, quando descobrimos como o rock’n roll se poderia cruzar com um violoncelo, era a celebração desse movimento que aferia a música na crença de que uma canção seriam os três minutos despidos numa guitarra acústica já muito rasurada.
Passa o tempo e percebe-se que há muitas verdades, que não há ‘políticas da verdade’, talvez mesmo que a verdade seja um perigo. Ou que, pura e simplesmente, as coisas são mais subtis. E que uma canção é também a roupa com que se veste e não apenas o esqueleto dos acordes com que se ergue. E a roupa diz-nos talvez mais que a ‘verdade’ apontada ao ouvido em três minutos fugazes.
Às vezes achamos que a revolução é uma violência escusada. Ou é isto a ‘revolução conservadora’?

Truelove's Gutter, Richard Hawley, 2009

para o David, que nos traz hoje o seu Between Waves

outros bárbaros

2009-11-02T04:13:00.000-08:00

Com amor no coração
Preparamos a invasão
Cheios de felicidade
Entramos na cidade amada

[...]
Tudo ainda é tal e qual
E no entanto nada igual
Nós cantamos de verdade
E é sempre outra cidade velha

[Os Mais Doces Bárbaros, Gilberto Gil, Caetano Veloso, Maria Bethânia e Gal Costa, 1976]

mãos

2009-11-02T02:50:00.000-08:00

Deborah Kerr in Black Narcissus, Michael Powell & Emeric Pressburger, 1947

E não foram também estas as mãos que seguraram o Rev. Dr. T. Lawrence Shannon?

fantasia cósmica do amor e da morte#2

2009-11-01T11:51:00.000-08:00

[A Matter Of Life And Death, Michael Powell & Emeric Pressburger, 1946]

Um inglês, cioso da sua englishness, inventa um céu - esse mesmo, esse lugar para onde iremos depois disto aqui – com o severo rigor de um puro cartesianismo francês.
Pensando bem, foi onde o método cartesiano faliu que o filme começou.

the last of the famous international playboys

2009-11-01T11:48:00.000-08:00

[Magnificent Obsession, Douglas Sirk, 1954]

É preciso dizer que não se acredita em milagres. Ou pelos menos neste tipo de milagres. Daqueles que Douglas Sirk diz que o amor opera.
Somos pós-modernaços. Há muito que recusámos o melodrama genre.

o som do mundo

2009-11-01T10:52:00.000-08:00

Ou seja, a Brad Mehldau, corre-lhe a história do jazz - da música? - nos dedos, aos The Bad Plus, corre-lhes a electricidade, a Jon Hassell todo o som do mundo.

O aparente delicodoce trio de Brad Mehldau engana quem quer ser enganado. Não são as versões. É a História do séc. XX americano que lá está toda. Porque se acredita que se pode aferir a História pela música que essa História produz e é nessa música em que Brad Melhdau acredita. Virtuosismo e classicismo agora aparte, celebre-se, o seu ‘pai’ Bill Evans, celebre-se Miles e Charlie Parker, celebre-se os campos de algodão e os seus lamentos em tons de azul, celebre-se aquela música infernal, inclassificável, ambígua, europeia e africa que nasceu na América, o jazz. E ainda pensei que fosse Jack Kerouac pela estrada fora.
E aquela versão do Chico Buarque?

E na noite anterior, Jon Hassell, que, comovente, até pediu desculpa ao público por não ter ‘tocado bem’, reencontrou-nos com todo o som do mundo, de todo o tempo. Entre a surdina da trompete e o som mais cristalino do interior de um iceberg, (que Sakamoto afirma ser o mais puro do mundo e eu acredito).

Aguardamos, pacientes, Nico Muhly, e a mãe de todas as línguas: a música.

para o Martim

fábulas da reconstrução/reconstrução das fábulas*

2009-11-01T10:26:00.000-08:00

Are you the praying type?

[I Know Where I'm Going, Michael Powell & Emeric Pressgurger, 1945]

Joan sabia o que queria. Sempre o soube, aliás. Resoluções e certezas construídas na abundância de um mundo com destino certo. O mesmo destino que a quase fez naufragar e sucumbir aos elementos – e à loucura da cisão a que os ‘elementos’ a submeteu – antes de atravessar o lago até à ilha de Kiloren.
E quando a fúria do vento abrandou, ela própria não quis mais chegar a Kiloren.

* Reconstruction Of The Fables/Fables Of The Reconstruction, REM, 1985

fantasia cósmica do amor e da morte

2009-11-01T10:04:00.000-08:00

A weak mind insn’t strong enough to hurt itself. Stupidity has saved many man from going mad.

[A Matter Of Life And Death, Michaell Powell & Emeric Pressburger, 1946]

Nada menos que entre ti e o mundo. O outro, que não este.

o que nos divide

2009-11-01T09:57:00.000-08:00

How to explain to your child she was born to be hurt.

What you’re after isn’t real.

[Imitation Of Life, Douglas Sirk, 1959]

É importante conceber Imitation Of Life com duplo sentido. Cada palavra dita, no rigor da câmara, sugere-nos o conflito interior de cada personagem. De cada um de nós. Para além da superfície da América que não sabe lidar com a(s) cor(es) da ‘raça’, do classic woman picture, é necessária minuciosa atenção ao que nos divide ao meio. O que nos sucede frente a mundos que não conduzimos.
É isso que Lana Turner nos oferece, depois de perceber que o que sempre desejou, afinal, não é o que realmente deseja. Ou a bondade infinita de Annie Johnson [Juanita Moore].

in memoriam - variações sobre um tema de pavese

2009-11-01T06:17:00.000-08:00

virá a morte e terá os teus olhos.
virá a noite e terá os teus olhos.

janela indiscreta

2009-11-01T06:14:00.000-08:00

r.
o artigo é bom, mas prova que o mundo onde queremos viver, aqulele assim todo como gostamos de nos ver, (e mundo leia-se cultura) é mesmo um "território" com fronteiras.

j.
evidentemente que é. o que é a arquitectura senão a instituição - hierarquização - do espaço. a sua 'limitação'. a fronteira entre o dentro e o fora.
repara na sequência inicial do 2001: o que é o monolito senão a primeira organização - divisão -do espaço.
repara no génesis: o paraíso é a indiferenciação. o espaço edénico criado para o homem apenas com um interdito, a macieira, à qual a cabra da eva não resistiu, senão estaríamos muito melhores todos nus. a queda, as 'penas do trabalho', é justamente esse esforço de fronteira a que o homem prodece para poder habitar.

in memoriam

2009-11-01T06:00:00.001-08:00

a tua respiração. a tua respiração.